J'ai quitté la Camargue, les flamands roses qui y paraissent et les zèbres qui s'égaient au milieu des crevettes.
Direction : le grand nord. Celui dont on ne parle pas tant que ça, planqué au-dessus de ses lochs, le grand nord écossais.
J'ai installé mon igloo de laine au fond d'un parc à caravanes, au pied des montagnes des Sept Sœurs.
On y trouve une femme qui cire la lune, un presque géant qui pleure devant un tupperware, une jeune fille qui ne jure que par les collants rayés et un vieux qui ne regarde que le reflet du ciel.
On monte sur le toit, boit du gin à la menthe sauvage distillé caravane, du vin chaud et parfois un thé.
Un loup à cheveux argenté danse autour du feu tandis que les jambes s'enfoncent jusqu'aux genoux dans la neige.
On y écoute le silence, en ne rêvant tout doucement du ronronnement d'un vieux projo de cinéma
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