Un vieux briscard, un vrai lascar, ouais j'traine mes idées noires. Pas vraiment costard, plutôt blouson noir. Tu vois mes guêtres ? faut pas croire, elles ont arpenté plus d'trottoirs que d'tapis d'velours, et si elles sont blanches, c'est qu'je flanche.
J'ai fait les 400 coups, j'ai roulé ma bosse, mais bon, p'tit gosse, j'vais pas t'tenir l'crachoir... C'que j'dis, c'est qu'j'suis claqué - tiens-rmets en une - j'ai pus la foi d'fouttre le foutoir. D'puis qu'Oscar est parti, on peut pas dire qu'là vie m'sourit.
En parlant d'souris, même elles, j'ai plus l'coeur à l'ouvrage. Emfont d'l'oeil, j'sens que je frétille, et puis, ma foi, j'les laisse, j'les mate, elles décanillent. J'ai l'cafard.
J'ai roulé ma bosse, j'te dis mon p'tit, j'ai trainé mes santiags, une bande de zigs qu'on était, à passer sous les échelles, détaler devant les matraques en s'foutant du tiers comme du quart. On leur miaulait d'ssus, préférant les nuits de plein lune, on sortait les griffes, d'un coup d'patte, on s'remettait les tifs.
J'ai plus la gnaque, j'préfère m'poser là, au comptoir, compter les chats et tirer mon chapeau claque. C'est sûr qu'maintenant, j'dirais pas non à un peu d'velours sous mon cul plutôt que le skaïe dégueu d'tes tabourets. J'dis pas, ch'rais pas contre une gamelle de temps en temps. rien à faire, juste à attendre sur le canapé, l'oeil - le bon - sur l'horloge à guetter l'heure du goûter. Et d'temps en temps, s'faire gratouiller. Tranquille, derrière les oreilles. Pas le ventre, tu sais bien mon p'tit, ça j'peux pas. Ca m'rappelle trop trucs, ça m'le r'tourne rien qu'd'y penser. Faut par croire, petiot, c'est pas parce qu'on est un marlou, un vieux matou qu'on porte pas son coeur à gauche, comme tout le monde.
Et tu vois, j'vais t'dire, j'ai pas honte, depuis qu'est parti Oscar Tramor, c'est moi qui suis tout seul, comme un rat mort.
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